Derechos Reservados en Santiago de Chile
Inscripción N. 175588
Letras sueltas
Caída libre
Los despeñaderos son caídas feas que hacen las piedras cuando se quieren destetar; y ahí va el hombre también tirado a la vida, ciego de sí, sin razón alguna para saberse sabio en las cuitas de los acontecimientos. Así es el despeñadero para el que no sabe sostenerse de los riscos, de las salvaguardas, de la mano amiga.
Negro, muy negro
Feas son las muecas
El mirar delineado
La boca pronunciada,
Fea es la fealdad del alma
Que se sale por los poros
Y que sabe sólo de insolencias,
Fea eres tú incluso al mirarte al espejo,
La muerte lleva siempre trapos de acopio
Tan ruines, tan negros, tan muertos.
Invitación
Me dijo ven
Y fui
Sin presente
Sin pasado
Sin futuro
Me fui desnuda y sin
Historia
Como soy
Como me entrego
Como disfruto de la vida
Como me iré cuando la muerte llame.
Así fui
Y así me entregué
¡Y cómo disfruté!,
no hay mejor broche en la vida
que un buen rostro lavado sin sombras
y menos fantasmas.
Punta de acero
No hay dolores amigos,
Dolores compadres,
Pesares al filo de una linda sonrisa.
No hay sufrimientos dulces
Con gusto a guayabas,
Hay susto,
Amargura,
Hiedra en los ojos.
No hay llantos de almíbar
Sino gotas de sangre
Esas mismas que vuelca
El dolor más profundo en forma
De estaca.
El suelo se movió hoy en la madrugada, me sentí pequeña, miserable e implorando un día más de vida. No somos nada y por dios cuánto nos creemos el cuento, a la larga hemos de ser ante el Hacedor sólo bebés buscando unos brazos.
Terremoto en Chile (27 de febrero...03:30 de la madrugada).
A mi modo
Siempre manifiesta, siempre libre, serena el alma.
En los arrojos del viento suena el valle a lo lejos y mis ojos se pierden en la espesura de lo verde.
Siempre, ¡cómo me gusta esta palabra siempre!, porque encierra todo en una sonrisa abierta, siempre serena, cordial y austera como el leve tránsito de mis pies descalzos.
Falsa hembra
La gata se viste de sonrisa bajo la luna mostrando su enchape, y bajo las sombras se desnuda,
se come así misma.
Existen gatas macabras en los suburbios donde el oxígeno pesa
Qué sabe Dios de mis demonios .......
son terrenos baldíos, solitarios, carentes,
y allá muy lejos donde se alza mi pluma
convivo frente a frente con el perdón.
Sentimientos
Caerá sobre ti mi constante recuerdo,
las letras que te formen y
mi privada intimidad.
Caerán sobre tus labios mis besos
escondidos,
mi mirada en tus cabellos
y la emoción de haberte amado
pese al tiempo caminado.
No existen sombras en mi piel
y menos tristes poemarios
sino alegros voluntarios y coloridos
testimonios de los lazos nunca rotos
amarrados a mi puerto.
Aspecto
Viene en femenino,
en felina elegancia,
viene,
quien quiera creerla triste
tiene razón.
Viene con aires
revueltos,
el espíritu inverso,
la boca apretada y
una flor derretida.
Quien quiera mecerla
podrá también retenerla
desnutrida de amor.
El cese
Y ahí se quedo el barroco amor con su canastito de nueces celestinas, su parquedad de albo alabastro , su pasión de sangre vertida más uno que otro modo tapizado de punzantes ligustrinas. Ahí murió la muerte irremediable honestidad fingida, en el asomo de las bocas traicionadas, puritanas manifestaciones de dicha, ahí se consumió la llama en el aplomo de sus cenizas.
Suplicado canto a los pies encima.
Hubo un tiempo de delicadas garzas sostenidas en el aire y ellas miraban al cielo, era azul y había aplomo, sustento para el alma y todas aquellas pequeñas razones propias de querer volar para evadirse. Se vistió el plumaje de epidermis para congraciar con el anhelo, y allí en la tierra firme la consecuencia se hizo carne. El aire no puede siempre estar de fiesta. Hubo un tiempo de refinados flamencos sorteando el agua del estero y ahí los ojos siempre alertas para bajar sobre ellos el cuidado detalle del color.
“María, tú rostro,
no se han visto blancos más albos
y porcelana mejor esculpida,
la sonrisa no es tal bajo el alero de tu cielo.
Virgen tus ojos,
cómo encandilan a quien los alzan,
no hay súplica posible y sol que impida tu luz adentro y fuera del alma.”
Me sorprende el velo de tus ojos,
hombre carnero,
mente de unicornio,
pareces vedado e
insurrecto,
profanado por Odín.
Si Bestla supiera que al parir en verano
la guerra,
la magia,
la poesía y la sabiduría
saldrían de sus piernas,
Oh gran hijo de Bor que le has hecho
a sus ojos que no miran los riscos
por donde yo aún ando.
Me asusta el susto de verle mutado
de ser sempiterno a moribundo brutal,
no busques Einherjer sus cuernos
de arena que siendo en terreno donde
él ofrendó.
Valquirias errantes desnudas lo tapan.
